{"id":3938,"date":"1994-08-06T15:19:00","date_gmt":"1994-08-06T15:19:00","guid":{"rendered":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/?p=3938"},"modified":"2026-03-06T15:22:20","modified_gmt":"2026-03-06T15:22:20","slug":"lulivo-e-lolivastro-capitolo-xi","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/?p=3938","title":{"rendered":"L’Ulivo e l’olivastro, Capitolo XI."},"content":{"rendered":"\n

Ora \u00e8 nel cuore di un mondo di calcare, di tufo color miele,
nella chiarit\u00e0 orientale, il rigore e la grazia, la retta e la spirale,
\u00e8 al centro d\u2019Ortigia, nell\u2019area sacra, nello spazio a
forma d\u2019occhio, nella pupilla della ninfa, nella piazza dove
regna la signora della luce e della vista. Sta la santa Sibilla
dei messaggi visivi, della pacata luce di candela, nell\u2019antro
dove sono ingemmate, in trionfo di mura cristiane, greche
colonne di pura geometria, dov\u2019\u00e8 incastonato il tempio
d\u2019Atena, la dea dell\u2019olivo e dell\u2019olio, del nutrimento e
della luce, della ragione e della sapienza, guida del reduce,
soccorso dell\u2019errante.
\u201c\u2026 I\u2019 son Lucia;
lasciatemi pigliar costui che dorme;
s\u00ec l\u2019agevoler\u00f2 per la sua via.\u201d
Prenda e agevoli anche lui la luminosa santa, lo guidi
per le balze infinite, per gli strati, i cieli di questa sua citt\u00e0.
Molteplice citt\u00e0, di cinque nomi, d\u2019antico fasto, di potenza,
d\u2019ineguagliabile bellezza, di re sapienti e di tiranni ciechi,
di lunghe paci e rovinose guerre, di barbarici assalti e di
saccheggi: in Siracusa \u00e8 scritta, come in ogni citt\u00e0 d\u2019antica
gloria, la storia dell\u2019umana civilt\u00e0 e del suo tramonto.

Calava a Siracusa senza luna
La notte e l\u2019acqua plumbea
E ferma nel suo fosso riappariva,
Soli andavamo dentro la rovina,
Un cordaro si mosse dal remoto.
Il tono scarno e grave, ermetico e dolente vorrebbe avere
d\u2019Ungaretti o tutti i toni degli innumerevoli poeti per
sciogliere, muovendo il passo come in un p\u00e0rodo sopra le
lastre d\u2019una piccola piazza, contro il tufo chiaro delle case,
in vista, oltre la balaustrata che cinge la fontana, il forte
d\u2019Aretusa, del porto Grande e del Plemm\u00ecrio, della foce
dell\u2019\u00c0napo e del Ciane, in vista del bianco tavolato degli
Iblei, sciogliere un canto di nostalgia d\u2019emigrato a questa citt\u00e0
della memoria sua e collettiva, a questa patria d\u2019ognuno
ch\u2019\u00e8 Siracusa, ognuno che conserva cognizione dell\u2019umano,
della civilt\u00e0 pi\u00f9 vera, della cultura. Canto di nostalgia come
quello delle compagne d\u2019Ifigen\u00eca, schiave nella Tauride di
pietre e d\u2019olivastri. Ch\u00e9 questa \u00e8 oggi la condizione nostra,
d\u2019esiliati in una terra inospitale, cacciati da un\u2019umana Siracusa,
dalla citt\u00e0 che continuamente si ritrae, scivola nel
passato, si fa Atene e Argo, Costantinopoli e Alessandria,
che ruota attorno alla storia, alla poesia, poesia che da essa
muove, ad essa va, di poeti che si chiamano Pindaro Simonide
Bacchilide Virgilio Ovidio Ibn Hamd\u00ees esule a Majorca.
Dietro di te, o mare, \u00e8 il mio paradiso: quello in cui vissi
[tra\u2019 gaudii, non tra le sventure!
Vidi l\u00ec spuntar l\u2019aurora mia, ed or, a sera, tu me ne vieti
[il soggiorno!
Al di l\u00e0 dei suoni, delle volatili parole, crede s\u2019incarni il
nome Siracusa, come per Maupassant, per Borgese e Vittorini,
nel perlaceo corpo d\u2019una donna, di Clementina o di
Zobeida, della Venere che il viaggiatore vide, nel museo
vecchio sopra il mare, illuminata nelle carni piene, il bacino,
il torso che sbocciano gloriosi dalle pieghe del drappo
fermato con la mano sopra il pube, dalla luce del sole che
irrompe nella stanza. Si concretizza nella ieratica, sfolgorante
sagoma, surreale e crudele come un sogno, nel coltello
infisso nella gola, negli occhi scerpati in mostra sopra
la patena, nell\u2019immagine di Lucia.
Esce per la sua festa la vergine bianca, la F\u00f2tina, la Lucifera,
la Palladia, rigida nel suo corpo d\u2019argento, alta sopra
l\u2019argento della cassa, esce nell\u2019ellisse dello spazio,
nello spazio dell\u2019occhio smisurato, nel barocco anfiteatro
dove s\u2019erge la fronte della bad\u00eca nel nome suo edificata.
Da dietro la tonda grata della loggia, candide monachelle
in clausura liberano nell\u2019azzurro quaglie, colombe, tortore,
cardelli. Il frullo d\u2019ali, il volo \u00e8 in ricordo di colombe
che al tempo della carestia e della fame vennero a dire, col
chicco dentro il becco, come la fuggitiva dell\u2019arca col ramo
dell\u2019ulivo, che al porto s\u2019era compiuto il gran miracolo.
Venne un vascello e venne nell\u2019Ortigia, nel porto dove
l\u2019Alfeo raggiunge l\u2019Aretusa, dove si perde il Ciane dei papiri.
Viene da Malta, Candia, Corinto? Viene dal caricatore
di Licata, Pozzallo, Terranova? \u2013 Infinite sono le rotte,
aperte o impedite solamente dai corsari.
S\u2019alzano sopra i tetti e i l\u00e0strici solari di Siracusa bianca
come l\u2019Anadiomene che il riverbero del mare intiepida
nel corpo suo sereno, svettano colonne, capitelli, timpani
di templi e cattedrali. Oltre, oltre Ne\u00e0poli ed Ep\u00ecpoli,
oltre il teatro e oltre l\u2019Eurialo, oltre i mandorli, il timo e il
miele, oltre gli Iblei e gli Erei \u00e8 il centro, l\u2019\u00f2nfalo, la terra
da cui venne questo frumento che riemp\u00ec la stiva del vascello.
In alto, sopra l\u2019alta Enna, \u00e8 il seggio della madre,
della dea offesa che s\u2019ammant\u00f2 di nero.
Nell\u2019arancio, nell\u2019oro, nel vermiglio che si stende sopra
il mare nel tramonto, nell\u2019ottobre dei mosti e delle mosche,
del seccume e delle polveri, dell\u2019oliva r\u00f3sa, la mandorla
vacante, entrava la feluca, oltrepassato il carcere, il Tal\u00e9o,
nel porto piccolo, nel Marmoreo.
Calc\u00f2 l\u2019uomo prima di scendere sul molo il cappellaccio
sopra gli occhi, s\u2019avvolse fino al mento nel ferraiolo. Caric\u00f2
il sacco sulla spalla e fu nel borgo vecchio, nel chiasso
marinaro, botti di mastri d\u2019ascia e calafati, abbai di cani,
urla di facchini, richiami dai fondachi, da porte e ballatoi,
lamenti e preghiere di bambini, di giovani e di vecchi
mendicanti. Mai vista tanta penuria, cecit\u00e0, stroppiume,
m\u00e0cule, lordure, sentito tanto tanfo di marcio, a Milano,
a Roma o a Napoli, come di peste che scema o che comincia.
Attravers\u00f2 la Piazzaforte, il largo Montedoro, il ponte
sul canale della D\u00e0rsena, la Porta Reale, si diresse, prima
che calasse notte, verso Ortigia. S\u2019accorse di un\u2019ombra
lunga che gli ballava accanto. Temette si trattasse di gendarme,
di ladro o d\u2019un sicario del cavalier maltese. Impugn\u00f2
lo stiletto nascosto nelle brache.
\u2013 Vieni avanti, m\u00f3strati!
E quello niente, dietro, fermo pel suo fermarsi.
Michelangelo volse il capo appena, guard\u00f2 con la coda
dell\u2019occhio. Vide dietro le sue spalle un giovinetto lacero
e mucoso con un sorriso lieve sulla faccia, gli occhi
imploranti.
\u2013 Che vuoi, chi ti manda?
\u2013 Ho fame, signor\u00eca\u2026
Michelangelo si gir\u00f2, lo guard\u00f2 bene, gli sembr\u00f2 come
uno di quei della Suburra o Mergellina, ma umile, spaurito,
pi\u00f9 delicato ai tratti, come Mario in Roma, ai tempi del
Concerto e del Liutista.
\u2013 Come ti chiami?
\u2013 Martino\u2026
\u2013 Sei di qua?
\u2013 Gnors\u00ec, d\u2019Ortigia.
\u2013 Vieni, portami il sacco.
Nella cenere infocata, nel viola del cielo e della terra, Michelangelo
vedeva camminando casipole ammassate e decadenti,
antiche chiese, mura e porte e baluardi, stereobati,
plinti, colonne ritte e riversate di templi dorici che mai
aveva veduto, palazzi classici e ispanici possenti, e tutto
nell\u2019abbandono, nella mondezza, nel languore della gente,
nel livore del vespero, nei gravi rintocchi di campane.
Martino gli stava appresso, silenzioso per i piedi nudi,
presente solo per l\u2019ansare.
\u2013 Vieni avanti \u2013 gl\u2019intim\u00f2 Michelangelo. \u2013 Conducimi
alla Mastra Rua.
Il ragazzo si mosse svelto.
\u2013 Tu conosci un maestro Minniti, pittore di quadri?
\u2013 Gnors\u00ec, gnors\u00ec. Mastro Mario, \u2019a badissa\u2026
\u2013 Che?
\u2013 \u00c8 l\u2019ingiuria, signor\u00eca.
\u2013 Andiamo alla sua casa.
Guardava Michelangelo il ragazzo che avanti gli trottava,
i garretti, le gambe fra i buchi dei suoi cenci, le esili
spalle curve per il sacco, il collo di bambino, la testa di
piume di can\u00e0rio. All\u2019angelo ripens\u00f2 del suo Riposo, alla
grazia che abbaglia e che dispare. Col suo corpaccio, la
grossa testa bergamasca, i capelli peciosi e spessi, la fosca
pelle, gli occhi ingrottati, il dolore innominato, la melanconia
senza riparo che lo spingeva a denudare il mondo,
togliere agli uomini, alle cose, ogni velame, ombra,
illusione, esporli alla cruda lama della luce, alla spietata
verit\u00e0 di questo giorno, di questa vita, squarcio, ferita
immedicata, nel corpo della notte, del sonno, della stasi,
amava scontrosamente la bellezza, pativa per la sua labilit\u00e0,
la sua assenza.
La Mastra Rua era perciata da rocchi, cortigli, archi, scese
e vanelle che sbucavano ai bastioni, al forte di Vigliena, al
mare d\u2019oriente. Vele trascorrevano tra una quinta e un\u2019altra,
di galeotte, di sciabecchi.
Alla casa del Minniti, Michelangelo batt\u00e9 il picchio con
tutta forza. E apparve quindi nell\u2019androne l\u2019amico suo.
\u2013 Michele, Michele, t\u2019aspettavo\u2026
Erano anni che non si vedevano, dal tempo del comune
soggiorno presso il cardinal Del Monte, in palazzo Madama,
in palazzo Mattei, insieme agli altri giovincelli, pittori,
modelli, musici, castrati, da quel remoto tempo di lussi
e spassi, delle feste, dei giochi e delle risse, delle scorrerie
coi lombardi, il cane Cornacchia, in Campo Vaccino,
in piazza del Popolo, in Ripetta, la pallacorda, le osterie,
le bardasse dei Banchi, Laura e la figlia Isabella, F\u00ecllide,
la sua Lena di piazza Navona\u2026 Tutto, tutto che si port\u00f2
via la maledetta rissa in Campo Marzio, la pugnalata nel
ventre di Ranuccio, la fuga a Paliano, a Napoli, a Malta.
\u2013 Che ti successe, Micheluzzo, non stavi bene a Malta?
\u2013 Bene, s\u00ec. Molte committenze, tanto lavoro, un grande
quadro per i Cavalieri, una decollazione del Battista\u2026
S\u2019apr\u00ec in una risata roca, di quelle brutte che soleva fare.
\u2013 Denaro, onori\u2026 Finanche della Croce di cavalier di
Grazia fui insignito\u2026 Ma tanta grazia non m\u2019imped\u00ec d\u2019infilzare
un cavaliere di Giustizia\u2026 Mi sono calato dalla muraglia
con la corda\u2026 Eccomi qua, maestro Mario, vecchia
mia badessa\u2026
\u2013 Chi te l\u2019ha detto? \u2013 chiese piccato e stridulo il Minniti,
ballonzando nelle molli carni. \u2013 \u2019Sto bastasello!\u2026 Via,
via, torna coi pari tuoi, malecreato! \u2013 intim\u00f2 a Martino.
\u2013 Lascialo!
\u2013 Michele mio, qui non siamo a Roma\u2026
\u2013 Lascialo!
Gli fece visitare la grande casa, vedere i ricchi drappi, i
tappeti, i broccati, le sete, le gioie, le ambre, gli argenti, lo
fece entrare nel salone dove lavorava, coi balconi grandi
che s\u2019affacciavano sul l\u00e0strico, sul mare.
\u2013 Ah, vedessi la luce qui al levar del sole\u2026 Pare l\u2019incandescenza
bianca, l\u2019abbaglio che rimandano i cristalli. Sono
costretto a schermare i balconi con i cortinaggi.
Michelangelo ghign\u00f2 e ancora pi\u00f9 guardando le tavole,
le tele in lavoro sui cavalletti, concluse e appoggiate
alle pareti, che imitavano i suoi temi, scene di violenza e
di dolore esposte nel suo linguaggio, nel taglio della luce
dentro l\u2019ombra, ma con accento fiacco, dolce, atto a piacere,
a sedurre i committenti. Era come se il Minniti contraffacesse
la sua voce, i suoi tratti, le sue movenze, ne svilisse
la superbia, l\u2019astio, il furore, ne svelasse, velandola,
un\u2019oscura, bassa debolezza. E guardando anche Mario,
ricordando l\u2019adolescente d\u2019un tempo ch\u2019era stato, pieno
di grazia, osservandolo ora nella flaccidezza, nel porgersi
untuoso, ascoltando la sua voce di castrato, gli sembrava
come il suo castigo, il contrappasso, lo specchio deformato
del suo interiore per il mostrare egli nella pittura,
come in uno specchio, brutale e vero il mondo, cruda la
vita, il suo spasimo, il suo dramma.
\u2013 Perch\u00e9 ti sei ridotto qua in Siracusa, in questo ammasso
di macerie, in questo fosso di miseria e d\u2019abbandono?
\u2013 Ah, questa citt\u00e0 n\u2019ha viste tante, tremuoti, carestie, pesti,
malgoverni, razzie di corsari\u2026 Ma \u00e8 la mia. Ho qui la
madre, le sorelle, i nipoti che devo mantenere\u2026 A Messina
non avevo pi\u00f9 travaglio, committenze. I Gesuiti, padre
Semperi in testa, chiamavano dal continente gli artisti
loro preferiti, de\u2019 modi del Valeriano, romani, toscani,
veneti, fiamminghi. Qui, al contrario, in questa citt\u00e0 povera,
d\u2019afflitti, hanno potere i Cappuccini, che amano la
mia arte, la dicon popolare, in stile, la dicono, caravaggesco.
Io son protetto poi dal Definitore Generale, dal padre
Errante, ho amicizia con signori del Senato\u2026 Vedrai, Michele,
quando dir\u00f2 che il pittore primo, il Caravaggio, \u00e8
qui nella citt\u00e0, ospite nella mia casa\u2026
Michelangelo ghign\u00f2: gl\u2019importava solamente racco-
gliere il denaro che gli avevano tolto nel carcere di Malta,
imbarcarsi, tornare presto a Roma.
\u2013 Sfama il ragazzo, rivestilo per bene \u2013 e indic\u00f2 Martino
accovacciato l\u00e0 per terra, la testa sui ginocchi, addormentato.
\u2013 Sar\u00e0 il mio servo, il mio paggio nel tempo che
rester\u00f2 in Siracusa.
Scopr\u00ec nei giorni appresso Michelangelo, sotto l\u2019umile
citt\u00e0 dimenticata fra mezzo a dissoluzione e abbandono, la
turba d\u2019infelici, accattoni e infermi avanti a ogni chiesa, convento,
alle logge dei mercanti al piano Duomo, ribaldi per
strade, per campagne, ladri e bardasse ai porti, alla fontana
degli Schiavi, al castello di Maniace, mori abbandonati
dai padroni tornati sulle terre, nei casali, la soldataglia prepotente
e angariosa di Filippo e del Paceco, scopr\u00ec come un
tesoro sepolto e obliato l\u2019antica e mirabile citt\u00e0 di Siracusa,
pi\u00f9 ricca e forte d\u2019Atene o di Corinto. Vide in incanto i templi,
la grande conchiglia impressa nella roccia del teatro greco,
la strada dei sepolcri, le are, l\u2019anfiteatro, ogni camminamento,
fossato, baluardo di quel vasto, tumultuoso mare di
conci di calcare ch\u2019\u00e8 in Ep\u00ecpoli il castello Eurialo.
\u2013 Luogo da cui si vede bene il mare \u2013 sciolse cos\u00ec il nome
liquido e musicale l\u2019affabile sua guida, l\u2019archeologo don
Vincenzo Mirabella. \u2013 E il mare \u00e8 questo Ionio che solc\u00f2
la nera barca d\u2019Ulisse, solcarono le navi dei Corinzi che
vennero a fondare Siracusa.
Guard\u00f2 il pittore la testa chiara del paggio, di Martino. Il
suo profilo contro quell\u2019acqua, il celeste luminoso, guard\u00f2
quel balen\u00eco in mezzo allo sfacelo delle pietre, alle rovine,
e all\u2019istante, come ogni volta, sempre, vide fiorire sul fanciullo,
sul collo, la guancia, spandersi, la vermiglia, la nera
macchia della peste, della corruzione, della fine. Gli prendeva
allora panico, dolore, ch\u2019egli mutava in odio, furore
contro la vita, gli uomini, un bisogno l\u2019invadeva d\u2019infliggere
dileggio, afflizione, recidere teste di Medusa, Golia,
Oloferne, d\u2019incidere carni, di ferire, di ferirsi.
\u2013 Cavalier Merisi, maestro Michelangelo\u2026
Si scosse, sorrise mesto all\u2019abate Mirabella.
\u2013 Andiamo, ci aspetta il Minniti per visitare le latomie.
Scese la brigata per il vi\u00f2lo che degradando rapido
conduce nella cava, dentro il labirinto, fra le pareti alte, a
piombo, scabre e grondanti delle latomie. Al fondo nella
terra rossa, grassa, era fermento. Era nel sole dell\u2019ottobre,
dell\u2019infinita estate, uno strisciare di colubri, di ramarri, brulicare
di vespe, mosche, zampaglioni sopra vesce, gromme,
lippi, sopra erbe, fiori, bacche, edere e rovi e acanti,
perastri e olivastri, giunchi e dise, in fittissima boscaglia,
impenetrabile groviglio, era un cascare d\u2019acque invisibili,
un gracidare di rospi, di ragane. Saltarono fossi, stagni,
costeggiarono piloni altissimi, piramidi, colonne che reggevano
soffitti di caverne, antri paludosi, antichi intagli
e scavi dentro il tufo, entrarono in una spelonca secca, ad
arco acuto in cielo, che si svolgeva, avvolgendosi in chiocciola,
in spirale, con un gioco sonoro formidabile di echi,
rimbombi, esaltazione d\u2019urla, battere di mani, fino di sussurri,
fiati. Disse l\u2019abate della leggenda, lontana dalla storia,
ch\u2019era ignota, della caverna fatta costruire in quella forma
dal tiranno Dionisio ai prigionieri per ascoltarne dalla
reggia i discorsi, spiarne le male intenzioni.
\u2013 Credo sia rimasto il tiranno prigioniero dentro quel suo
orecchio, quel labirinto della sua follia \u2013 osserv\u00f2 Michelangelo.
Martino si divert\u00ec con l\u2019eco, sulla soglia del cunicolo fece
strida, versi di gatti, cani, trilli d\u2019uccelli.
\u2013 E finiscila, bastardo! \u2013 gli grid\u00f2 il Minniti spazientito.
Andarono oltre nell\u2019infernale mondo, per le lande desolate,
fratture immense, spoglie cattedrali, luogo di pena
del lavoro, condanna nei secoli d\u2019un popolo di schiavi, di
cavamonti, tagliapietre. Tra l\u2019ombra fredda e il fango, incontrarono
i cordari che torcevano, mulinando ruote di
canne, fibre macerate d\u2019ampelodesmo, di giummara. Sembrava
stessero l\u00e0 da infinito tempo, che senza fine, eterno
fosse per loro quel travaglio. Guard\u00f2 quei dannati, ignudi
e avviliti, Michelangelo, guard\u00f2 il tufo alto, incombente
dello sfondo, le arcate altissime, la luce livida, tombale
che sopra vi gravava. Pens\u00f2 che l\u00ec era il teatro, il luogo
adatto per il quadro a lui commissionato dal Senato.
Effigi\u00f2 la santa come una luce che s\u2019\u00e8 spenta, una Lucia
mutata in Eusk\u00eca, un puro corpo esanime di fanciulla trafitta
o annegata, disposto a terra, riversa la testa, un braccio
divergente, avanti a donne in lacrime, uomini dolenti,
stretti, schiacciati contro la parete alta della latomia, avanti
alla corazza bruna del soldato, la mitria biancastra, aperta
a becco di cornacchia, del vescovo assolvente, dietro le
quinte dei corpi vigorosi e ottusi dei necrofori, cordari delle
cave o facchini del porto, che scavano la fossa. La luce
su Lucia giunge da fuori il quadro, dalla piet\u00e0, dall\u2019amore
dei fedeli astanti, da quel corpo riverbera e si spande
per la catacomba, a cerchi, a onde, parca come fiammella
di cera dietro la pergamena.
Nel sentimento della morte che ormai l\u2019ha invaso e lo
possiede, Michelangelo \u00e8 oltre la violenza, l\u2019assassinio, \u00e8
alla resa, alla remissione, al ritorno ineluttabile, al cammino
verso la notte immota.
Un brus\u00eco prima, indi un voc\u00eco confuso e concitato si
lev\u00f2 nella chiesa di Santa Lucia al Sepolcro al cadere del
drappo che copriva il grande quadro. Si scomposero, si
mossero tutti di qua, di l\u00e0, sembrarono le teste creste sopra
il mare sferzato all\u2019improvviso dal grecale. Il vescovo,
nei solenni paramenti, si lev\u00f2 dal seggio d\u2019oro sopra
il presbiterio, l\u2019organo in cantor\u00eca smise di sfiatare. Si le-
varono dagli scranni i giurati del Senato, si levarono tutti
fra le navate. Il Minniti, accanto al Caravaggio, nel corno
opposto al vescovo, fra i canonici, i diaconi, i padri provinciali,
si mise a tossire secco, a sussultare, premette il
muccatore sulla bocca.
Il vescovo lento avanz\u00f2 nel piviale bianco, nella mitria,
nel pastorale d\u2019argento, si ferm\u00f2 avanti all\u2019altare sfavillante
di lampe, di miriade di ceri. Parl\u00f2 gravemente.
\u2013 La Santa nostra Lucia ci perdoni, perdoni la nostra
stoltezza e il nostro inganno. Noi non possiamo ora celebrare,
avanti a questo scempio, a quei brutali ignudi incombenti
sull\u2019altare, al cadavere reale della donna, a una
santa priva di nimbo, a quello squarcio sanguinoso sul suo
collo, ai fedeli impiccioliti, al vescovo nascosto\u2026, non possiamo
celebrare il santo sacrificio della Messa, non possiamo
benedire questo quadro. L\u2019artista capisca e si studi
d\u2019aggiustare\u2026
Michelangelo, il cappellaccio in mano, si port\u00f2 avanti
al vescovo, lo fiss\u00f2 muto, il ghigno sulle labbra, s\u2019inchin\u00f2,
discese dal presbiterio, afferr\u00f2 per il braccio Martino
e, percorsa insieme al paggio la navata, sort\u00ec nella piazza
vasta, nella luce del mattino.
Ora \u00e8 il tempo in cui il cereo corpo di Lucia si decompone,
negli ipogei della morte, negli avelli, nelle catacombe
dei liquami si espande, la lama della spada che incise il collo
bianco s\u2019\u00e8 mutata nel bacillo della peste che cova e germina
nelle volute, nei ghirigori del barocco, la pittura del
Caravaggio nel teatrino dello Zummo, il taglio della luce,
la metafora, la profezia della tragedia nella cera colorata,
nei simboli, nell\u2019orrore del dettaglio, terrore quaresimale,
libidine del reale, nell\u2019ossessione del cadavere.
Nasce il ceroplasta Zummo nella Siracusa della peste
venuta da oriente, piaga d\u2019Egitto, macerie d\u2019Alessandria,
nelle stive dei velieri, nel tempo terrifico e oscuro in cui il
morbo, per merci infette, mercanti e uomini ch\u2019eludono
dogane, quarantene, si spande sterminando popolaglia per
gli angiporti, per le capitali. Cresce l\u2019allievo nel Collegio
gesuitico, nella citt\u00e0 dei solari templi d\u2019un tempo lineari,
delle marmoree dee, del lauro e del timo, del miele degli
Iblei, nella Siracusa spenta delle fabbriche dei cilii poderosi
delle feste delle sante vergini, delle processioni, dei
ceri trafitti dall\u2019incenso, degli ex voto, delle fumose candele
nei coppi, nelle ninfe, sulle tombe. Non vede l\u2019abate
che abbandono e fame, corpi pendenti dalle forche, eclissi
di mali segni, non ode nelle chiese di mefitiche lastre,
nelle cripte di mummie in parata, che minacce di fiamme,
d\u2019eterna condanna.
Nelle botteghe di via Maestranze, Giudecca o Candelai,
tra il tanfo delle concerie, il rumore delle macine in cent\u00ecmoli
e trappeti, impara a colorare, a plasmare cera, formare
Deposizioni e Addolorate, san Rocco e santa Rosalia
delle pesti sotto le campane di cristallo, comincia a immaginare
i suoi teatri degli orrori e delle minacce.
Seguendo il filo del contagio, l\u2019odore che promana dai
lazzaretti, dai corpi accatastati in vallate di fumo e calce,
approda nella Napoli degli affreschi di Mattia Preti, degli
oli di Micco Spadaro. Compone la sua Peste di carni rosse,
gialle, verdi, viola, nere, ammassi di corpi sovrastati
da monatti, il vecchio Tempo in trionfo, la falce sopra
scheletri e carni, ratti e gechi scorazzanti, Vanitas e Morbo
Gallico. Va a Firenze alla corte d\u2019un Medici che annera,
sconcia il Rinascimento del casato, odia la poesia, l\u2019arte,
vive nella bassura, nell\u2019isteria del tempo, nella necrofilia,
nel gusto del disfacimento. \u00c8 a Bologna, Zummo, assiduo
frequentatore negli anfiteatri universitari degli spettacoli
anatomici, a Genova, nei sotterranei di alberghi di poveri,
ospedali, in cui su corpi, teste di decollati, sperimen-
ta imbalsamazioni, confonde le materie, inietta nelle arterie
cera liquefatta.
Giunge infine a Parigi, alla gloria, alla protezione del Re
Sole. Ogni male, malattia del tempo, ogni lacerto, meandro,
ogni metamorfosi del corpo con la materia duttile,
effimera, con l\u2019imitazione, con l\u2019inganno rappresenta. Al
di qua del teatro, della teca, rappresenta la follia del tempo,
la sua follia, nel gesto di premere le dita sulla materia
molle, nel plasmare carcasse, spoglie, nello spettacolo del
macabro, nel gusto della morte.
La Rivoluzione canceller\u00e0 a Saint-Sulpice altari, spazzer\u00e0
via la sua tomba, dedicher\u00e0 il tempio alla Ragione.<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/a>
Il Seppellimento di Santa Lucia \u00e8 un dipinto di Caravaggio, a olio su tela (408\u00d7300\u00a0cm), esposto sull’altare del Santuario di Santa Lucia al Sepolcro a Siracusa<\/em>
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\"\"<\/a><\/figure>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Ora \u00e8 nel cuore di un mondo di calcare, di tufo color miele,nella chiarit\u00e0 orientale, il rigore e la grazia, la retta e la spirale,\u00e8 al centro d\u2019Ortigia, nell\u2019area sacra, nello spazio aforma d\u2019occhio, nella pupilla della ninfa, nella piazza doveregna la signora della luce e della vista. Sta la santa Sibilladei messaggi visivi, della … Continua a leggere L’Ulivo e l’olivastro, Capitolo XI.<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[7,12,4],"tags":[852,336,2294,490,318,77,1382,2297,550,17,1787,32,1676,2296,2295,2095,57,252,20,38,486,110,459,2293,196,29,59,18,2122],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/3938"}],"collection":[{"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=3938"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/3938\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":3943,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/3938\/revisions\/3943"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=3938"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=3938"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=3938"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}