{"id":2764,"date":"2012-04-01T13:19:22","date_gmt":"2012-04-01T13:19:22","guid":{"rendered":"http:\/\/vincenzoconsolo.it\/?p=2764"},"modified":"2022-06-23T14:20:02","modified_gmt":"2022-06-23T14:20:02","slug":"porcacchia-facean-di-nome","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/?p=2764","title":{"rendered":"Porcacchia facean di nome"},"content":{"rendered":"\n

\u201cPorcacchia facean di nome loro di famiglia\u2026\u201d: con questo o un simile
attacco vorrei scrivere un romanzo. Raccontare d\u2019una famiglia di camionisti (padre e due figli, mettiamo) del Napoletano, del Casertano o Avellinese, ex contadini, proprietari di un camion con rimorchio (costano, questi bisonti, quanto una casa di cento metri quadri entro la prima cerchia dei Navigli di Milano), che vanno, affannosamente e disperatamente (devono pagare il camion, costruire la casa), sulle autostrade su e gi\u00f9 per la stretta penisola nostra italiana. Con loro, della nuova realt\u00e0 sociale: l\u2019inurbamento, le squallide periferie industriali delle metropoli del Nord e i caotici agglomerati delle citt\u00e0 del Sud, la camorra, il traffico di armi e droga, l\u2019industria delle serre, lo sfruttamento della mano d\u2019opera del Terzomondo, il calcio, gli stadi, i grandi mercati, le tangenziali, i raccordi anulari, i massacri sulle autostrade, gli scioperi, i blocchi stradali, i porti, i containers\u2026 Vorrei scrivere, ma non posso: bisogna esser giovani per scrivere un libro cos\u00ec, giovani e sciolti d\u2019ogni memoria e legame per poter salire sulla cabina di uno di quei camion e viaggiare almeno per un anno, imparare, se gi\u00e0 non la si conosce, la nuova lingua italiana, le koin\u00e8 delle nuove realt\u00e0 in cui ci si imbatte, i gerghi dei camionisti, dei trafficanti, dei camorristi, dei tifosi, delle prostitute, dei travestiti\u2026 No, non posso proprio: sono vecchio. Peccato. Mi rester\u00e0 il rimpianto di non aver potuto scrivere un mio Pasticciaccio, il pasticciaccio brutto dei Porcacchia. Cedo dunque l\u2019idea a qualche giovin scrittore italiano (interesser\u00e0 mai a costui la realt\u00e0 nostra sociale e sapr\u00e0 scrivere in terza persona?). La cedo a gratis, come dicono a Milano. Dicono a gratis e dicono con pardon i ragionieri di codesta citt\u00e0 quando vogliono parlare in punta di forchetta. Oltre a dire una tantum, nel senso del diritto che hanno loro a sniffare di tanto in tanto per riprender quota ed esser efficienti. Ma con lo sniffo siamo forse gi\u00e0 a livelli un po\u2019 pi\u00f9 alti (di quelli dei ragionieri almeno rimasti fuori da Palazzo Chigi, fuori dal Banco Ambrosiano e fuori dalla Borsa): macellai, ristoratori, amministratori ed evasori d\u2019ogni risma, fabbricanti di mine, di defolianti e di tondini, pubblicitari e pierre, designers, parrucchieri, sarti, fotomodelli, artisti d\u2019ogni ramo, dentro e fuori il Canale Cinque. Parlo della grande Milano in cui dimoro ormai da venti anni, senza contare i quattro in cui vi studiai. Erano allora gli anni Cinquanta e Milano l\u2019era tutta un\u2019altra roba. Era la citt\u00e0 della ricostruzione, del grande Progetto, gli anni del \u201cPolitecnico\u201d e dei \u201cGettoni\u201d di Vittorini. Finiti gli studi, me ne tornai in Sicilia con l\u2019idea di fare lo scrittore. Lo scrittore meridionale e meridionalista (era tanto di moda allora). Perch\u00e9 allora la scrittura era subito impegno, testimonianza e denunzia (e c\u2019era pure Scelba che denunziava il culturame). Il grande sole o schema era naturalmente il Cristo d\u2019Eboli con tutto quanto lo aveva preceduto e seguito, Gramsci Dorso Salvemini, con tutte le Uva puttanella, tutti i Pasticciaccio e i Ragazzi di vita, tutti i neorealismi, le sperimentazioni e le digressioni dialettali allora imperanti. Ma quando mi trovai a pubblicare il mio primo libro nel \u201963, nella mondadoriana collana del \u201cTornasole\u201d di Niccol\u00f2 Gallo e Vittorio Sereni, dal titolo La ferita dell\u2019aprile, dissero i critici, che allora leggevano i libri, che ero fuori, ma proprio fuori dal neorealismo. Ma ero dentro la storia. La storia siciliana del dopoguerra, la caduta del fascismo, la ricostruzione dei partiti, le prime elezioni regionali del \u201947 con la vittoria del Blocco del Popolo, la strage di Portella della Ginestra, la vittoria schiacciante dei Democristiani nel \u201948\u2026 Poi fin\u00ec il Meridione e fin\u00ec il mondo contadino. Tutto si industrializz\u00f2, pure la mafia e pure la camorra. Avvenne il grande esodo dei braccianti dal Sud al Nord. Anch\u2019io quindi emigrai, e di nuovo su a Milano. Avevo la bell\u2019et\u00e0 di trentacinque anni. Viaggiai il giorno e la notte di San Silvestro e il primo gennaio del 1968 fui a Milano. Contadino inurbato, non sapevo niente di metropoli e di cultura industriale. Mi sentii spaesato, spiazzato anche linguisticamente. Ripercorsi cos\u00ec, per salvarmi, per riconquistare anche l\u2019uso della parola, la mia storia, la storia cio\u00e8 della mia terra, e scrissi, in una lingua storica e filologica scavata e ritrovata, Il sorriso dell\u2019ignoto marinaio. Dopo tredici anni dall\u2019esordio. E questo libro, ch\u2019era d\u2019impianto storico (si svolgeva negli anni del Risorgimento e dell\u2019impresa garibaldina: nodo di passaggio storico importante per il Meridione e banco di prova della maggior parte degli scrittori siciliani \u2013 Verga, De Roberto, Pirandello, Lampedusa, Sciascia\u2026),
voleva anche dire metaforicamente del momento che allora si viveva,
a Milano e altrove. Poi\u2026 Poi sempre pi\u00f9 indietro e sempre pi\u00f9 lontano
dalla realt\u00e0: Lunaria, un racconto favoloso ambientato in un vago Settecento e scritto in forma teatrale. Quindi, uscito proprio nei giorni in cui sto per tracciare questo mio profilo scellerato, Retablo, d\u2019ambientazione ancora settecentesca. Su cui aspetto che i critici dicano qualcosa. I quali forse non diranno niente fino a che il libro non sar\u00e0 tradotto in italiano, nella lingua cio\u00e8 dei Porcacchia che oggi si parla e scrive nel paese nostro. Perch\u00e9 Retablo \u00e8 scritto in una lingua trapassata,
che pochi ormai ricordano e capiscono. \u201cLei \u00e8 anacronistico?\u201d mi ha chiesto un giornalista. \u201cCerto\u201d ho risposto. \u201cE pure anacreontico.\u201d
<\/p>\n\n\n\n

Vincenzo Consolo, in Giuseppe Appella \u2013 Paolo Mauri (a cura di), Almanacco della Cometa.
\u201cI contemporanei vedono
se stessi\u201d, Edizioni
della Cometa, Roma 1988, pp. 21-22.<\/em><\/p>\n\n\n\n

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