{"id":1761,"date":"2018-10-30T14:01:52","date_gmt":"2018-10-30T14:01:52","guid":{"rendered":"http:\/\/vincenzoconsolo.it\/?p=1761"},"modified":"2018-10-30T14:01:52","modified_gmt":"2018-10-30T14:01:52","slug":"per-pino-spinoccia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/?p=1761","title":{"rendered":"Per Pino Spinoccia"},"content":{"rendered":"<p><a href=\"http:\/\/vincenzoconsolo.it\/wp-content\/uploads\/2018\/10\/md22378206324.jpg\">Vincenzo Consolo scrive questo testo ispirandosi<br \/>\nall\u2019 opera dell\u2019 artista Pino Spinoccia.<\/a><\/p>\n<p><a href=\"http:\/\/vincenzoconsolo.it\/wp-content\/uploads\/2018\/10\/1147098694b.jpg\"><\/p>\n<p><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"alignnone size-medium wp-image-1762\" src=\"http:\/\/vincenzoconsolo.it\/wp-content\/uploads\/2018\/10\/1147098694b-225x300.jpg\" alt=\"1147098694b\" width=\"225\" height=\"300\" srcset=\"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/wp-content\/uploads\/2018\/10\/1147098694b-225x300.jpg 225w, https:\/\/vincenzoconsolo.it\/wp-content\/uploads\/2018\/10\/1147098694b.jpg 428w\" sizes=\"(max-width: 225px) 100vw, 225px\" \/><\/a><\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Manovre di notte, ronzare di motori, cigolii di maglie.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Manovre di notte, cerca di dormire.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Il mio amico Mikes stringe il suo muso di topo, guarda con sospetto agli altri tavoli: no, qui pensano a mangiare. Ci sono due modi per uscire dal Processo: uno \u00e8 lo sc\u2019veikismo.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">S\u2019accendono e si spengono finestre, calano di colpo le serrande. La casa di fronte \u00e8 una costruzione singolare. Steli di pietra corrono sul muro, disegnano volute e ghirigori. Facce di donne mute in mezzo ai fiori, corpi bislunghi, velati, sorreggono balconi.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Il carro \u00e8 fermo al centro della strada, sotto la luna. Gira la torretta, gira il lungo tubo orizzontale. L\u2019uomo sotto il lampione fuma la sua pipa. L\u2019una e tre quarti di notte. Qui di fronte un bambino piange. A un tratto un uomo parla nella stessa stanza cos\u00ec vicino come fosse davanti alla mia finestra. \u00abPreferisco volare dalla finestra piuttosto che star qui a sentire\u00bb (paura che in fondo mi sembra ridicola e nello stesso tempo infame).<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Holan misura a passi lunghi la sua stanza: diversi modi per chiudersi\u2026 (a Parigi, tra cortine di sughero e vele d\u2019oppio\u2026).<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Un altro carro avanza dal fondo della strada. Carro matto (gente ubriaca o ancora dentro il sonno), sale il marciapiede, sradica le lastre. Manovre di notte, cerca di dormire. Un giovane e una ragazza escono di corsa da un portone, attraversano la strada, entrano correndo in un portone. Prima di tutto si deve imparare ad essere d\u2019accordo. L\u2019uomo che fuma la pipa sotto il lampione si sposta sotto il disco del divieto. Vermi luridi vermi che strisciate come. Dormi. \u00abGuarda come state a discorrere d\u2019amore e d\u2019accordo!\u00bb Siedono (sul letto) davvero uno addosso all\u2019altra, sicch\u00e8 al pi\u00f9 piccolo movimento si urtano la testa. L\u2019orchestra tace, rullo di tamburi. Il faro scopre l\u2019uomo in calzamaglia rossa sopra il trampolino (venticinque metri sul livello della terra). La testa capelluta sfiora il telone. L\u2019uomo \u00e8 matto, saltella gesticola si d\u00e0 pugni sul petto. \u00abSvoboda!\u00bb sale dalla tribuna laterale. \u00abSvoboda!\u00bb risponde l\u2019uomo rosso alzando le mani. Silenzio, vi prego. Tuffo a capofitto. Luce. Largo ai clowns. Quello vestito di lustrini porta sulle braccia una grande, grandissima oca bianca. Un uomo volante \u00e8 caduto nella rete.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">La luna che volgendo illumina, illumina lingue di verde grasso, fasce di sanseveria. Tra grate e cancelli si sciolgono le erbe, s\u2019allargano le foglie virulente. Dietro il foro d\u2019un muro giace un uomo riverso, la faccia alla luna. Le immense pianure, sconfinate, risuonano di carri. Nel cerchio dello stazzo il giovane pastore percuote con la pertica le nuvole.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Alle quattro e tre quarti del mattino lascia la sua compagna nell\u2019albergo, esce sulla strada ad impostare cartoline colorate per gli amici. S\u2019imbatte nella pozza rossa, s\u2019alza i calzoni, cammina sopra i tacchi. Qui, amico, contro il muro, hanno fucilato due ragazzi. Restate calmi, questo momento qui \u00e8 molto tragico. Ah, la bella fuga di bandiere. Il mio amico Mikes parla dentro i microfoni ai fratelli, chiuso nella soffitta clandestina.<\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\">Ma ora \u00e8 la volta del cavalluccio di legno: il cavaliere \u00e8 in groppa, la compagna si stringe alla sua vita. Ella non sa frenarsi: ha sulle guance stelle, strisce, gocce di brillantina. Una donna ansante tira il cavallo per la coda: vi prego, signori, portatevi la mia bambina di vent\u2019anni: si pu\u00f2 mettere in tasca, tenere in una mano. Ma il cavallo bianco si dondola due volte, alza la coda, spicca il suo salto, vola.<\/p>\n<p>Brano tratto dal libro L\u2019 ora sospesa ed. Le Farfalle<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Vincenzo Consolo scrive questo testo ispirandosi all\u2019 opera dell\u2019 artista Pino Spinoccia. &nbsp; &nbsp; Manovre di notte, ronzare di motori, cigolii di maglie. Manovre di notte, cerca di dormire. Il mio amico Mikes stringe il suo muso di topo, guarda con sospetto agli altri tavoli: no, qui pensano a mangiare. 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