{"id":1608,"date":"2018-01-08T17:36:41","date_gmt":"2018-01-08T17:36:41","guid":{"rendered":"http:\/\/vincenzoconsolo.it\/?p=1608"},"modified":"2021-01-08T12:01:02","modified_gmt":"2021-01-08T12:01:02","slug":"le-chesterfield","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/?p=1608","title":{"rendered":"Le Chesterfield"},"content":{"rendered":"

*<\/p>\n

Tutti i miei libri in effetti ne fanno uno. Un libro sulla Sicilia
\nche tocca i punti dolenti del passato e del presente e che
\nviene ad articolarsi come la storia di una continua sconfitta
\ndella ragione.
\nLeonardo Sciascia<\/p>\n

Veniva gi\u00f9 da via Redentore un uomo piccolo e bruno, di trentatr\u00e9
\nanni, capelli lisci sopra l\u2019alta fronte. Camminava pensoso,
\ngli occhi neri e acuti che esploravano la strada, con guizzi d\u2019attenzione,
\nilluminazioni di brio, adombramenti, a seconda dello
\nspettacolo della vita di quelle prime ore del mattino.
\nE venivano gi\u00f9 per corso Umberto, salivano su da corso Vittorio
\nEmanuele, sbucavano da Santa Maria degli Angeli, da Santo
\nSpirito, dalle Grazie, da vie e viuzze, braccianti, muratori e
\nzolfatari, convergevano tutti nella piazza Garibaldi.
\nAllo slargo di corso Umberto, dov\u2019\u00e8 la chiesa del Collegio,
\nl\u2019uomo non pot\u00e9 fare a meno di sostare davanti alla vetrina d\u2019un
\nlibraio. Vi spiccavano dei bei libretti di poesie e prose, disposti
\nuno accanto all\u2019altro a fare macchia bianca, un quadrato luminoso
\ne calmo nel colorato e chiassoso panorama delle copertine
\nintorno. Erano libri di Pasolini, Marin, La Cava, Uccello… E
\ninsieme, bianca anch\u2019essa, una rivista letteraria che si stampava
\na Roma, \u201cNuovi Argomenti\u201d, sulla cui copertina era impresso
\nl\u2019indice, con in basso il nome dell\u2019uomo davanti alla vetrina, e
\nun titolo, Cronache scolastiche: il suo diario d\u2019un anno di maestro
\nelementare. Si sarebbe aggiunto, a quelle cronache, il Diario elettorale,
\nche aveva finito di stendere qualche giorno avanti e che
\naveva l\u00ec, in fogli dattiloscritti, dentro una borsa. Diario elettorale
\ndelle elezioni del giugno appena scorso, da cui ancora una
\nvolta la Democrazia Cristiana era uscita trionfante.
\nL\u2019uomo volt\u00f2 le spalle alla vetrina e accese una Chesterfield,
\nsigarette che fumava dall\u2019arrivo delle truppe americane in Sicilia.
\nCome Montale le Giubek dal tempo della guerra d\u2019Africa.
\nFumava tanto, e quelle forti, grasse sigarette americane. Strati
\ndi nicotina s\u2019interponevano ormai tra lui e quel mondo intorno,
\ncome argini di sabugina e malta, rinforzi di cemento a puntellare
\nmuri che, per ognuno nato nell\u2019Isola, sono sul punto sempre
\ndi crollare, dissolversi nel marasma e nel furore. Massa di
\nnicotina a saldare libri, conci di libri chiari e solidi, bugnati, da
\nsopra i quali poter guardare senza pi\u00f9 rischio, poter studiare,
\npoter capire quella bufera grande che \u00e8 la realt\u00e0 della Sicilia.
\nDiuturno rischio, di vita e di ragione. Come nel ventre della
\nterra, nel cuore della zolfara. Da cui non s\u2019esce mai. O, se usciti,
\nsi guarda questo mondo con stupore di fanciullo \u2013 la Luna,
\n\u201cgrande, placida, come in un fresco, luminoso oceano di silenzio\u201d,
\nsu nel cielo \u2013 o nudamente, senza pi\u00f9 illusioni. S\u00ec, sapeva
\nbene l\u2019uomo che nei vapori dello zolfo, che ambedue avevan
\nrespirato dalla nascita, era la somiglianza, ma nella sorte d\u2019essersi
\ntrovati dentro o fuori la zolfara era la differenza fra s\u00e9 e lo
\nscrittore grande di Girgenti, nei cui sofismi, nei cui fantasmi o
\npersonaggi ognora s\u2019imbatteva.
\nFrate Agrippino, in parlatorio, si ferm\u00f2 a guardare un quadro,
\nun ex-voto raffigurante zolfatari, due picconieri e un caruso, quasi
\nsepolti dai massi pel franamento interno d\u2019una galleria, un San
\nMichele in aria, in un alone d\u2019oro, l\u2019Anime ardenti in basso del
\nsanto Purgatorio. La scena lo port\u00f2 col pensiero al suo paese, a
\nMineo, nome che forse proveniva da una miniera; a sua madre,
\nIgnazia, che nelle fiamme ancor si consumava; a s\u00e9, quasi sepolto
\ndalle pietre dei padri gesuiti ma che la spada d\u2019oro della
\nvera fede ormai aveva portato in salvamento.
\nSi scosse, s\u2019accorse della valigia che reggeva e si ricord\u00f2 della
\ncorriera. Corse, via dal convento, per la contrada Bal\u00e0te, si perse
\nin un labirinto di vicoli e di strade, senza riuscire a trovare la
\nstazione. In preda ormai all\u2019angoscia, corse per tutta via Testasecca,
\nvia Palmeri, e sbuc\u00f2 in corso Umberto, andando quasi a
\nsbattere contro l\u2019uomo che, scostatosi dalla vetrina del libraio,
\naveva ripreso la sua strada.
\n\u00abLa corriera, la corriera per Mazzarino!…\u00bb gli grid\u00f2 implorante
\nfrate Agrippino.
\n\u00abIn piazza Marconi\u00bb rispose l\u2019uomo. \u00abC\u2019\u00e8 tempo, parte alle
\nsette e mezzo.\u00bb
\n\u00abE dov\u2019\u00e8, dov\u2019\u00e8 questa piazza Marconi?\u00bb
\n\u00abVenga con me, anch\u2019io prendo la corriera.\u00bb
\nFrate Agrippino, rassicurato dalle parole dell\u2019uomo, gli si affianc\u00f2,
\nsi attacc\u00f2 a lui come a una guida, un protettore.
\n\u00abAnche lei va a Mazzarino?\u00bb gli chiese.
\n\u00abNo, vado a Regalpetra, in provincia di Girgenti.\u00bb
\n\u00abPeccato! Io sono forestiero, vengo da Roma, ma sono nativo
\ndi Mineo\u00bb gli disse frate Agrippino.
\n\u00abIl paese di Capuana\u00bb disse l\u2019uomo.
\n\u00abEh, Capuana. Non era un buon cristiano…\u00bb
\nL\u2019uomo sorrise, divertito.
\n\u00abPerch\u00e9?\u00bb chiese per spingerlo a parlare.
\n\u00abMah! Prima di tutto, ha scritto cose licenziose. Poi, viveva
\nmore uxorio con la serva. Terzo, praticava lo spiritismo,
\nche \u00e8 proibito dalla Chiesa, inquietava le Animuzze Sante del
\nPurgatorio.\u00bb
\n\u00abMa le animuzze sante non sono contente di farsi ogni tanto
\nun bel viaggio qui sulla terra?\u00bb
\n\u00abEh no! Ch\u00e9 poi il tempo che perdono lo devono scontare lo
\nstesso, e devono riprendere a bruciare, a bruciare…\u00bb
\n\u00abMa almeno gli serve come pausa, come refrigerio.\u00bb
\n\u00abLo chiama refrigerio tornare in quest\u2019inferno, in questa geenna,
\nin questa valle di peccato, di dannazione? Morire bisogna,
\nmorire subito, anche volontariamente, in grazia di Dio, e andarsene,
\nandarsene… Ma io non posso parlare, non posso parlare…\u00bb
\nfece frate Agrippino; e quindi, abbassando la voce:
\n\u00abI Gesuiti, i Gesuiti mi perseguitano!\u00bb e fiss\u00f2 negli occhi
\nl\u2019uomo, con i suoi occhi spiritati. L\u2019uomo, che prima aveva
\nsorriso divertito, si fece serio, triste, scoprendo all\u2019improvviso
\ndi trovarsi faccia a faccia col male misterioso e endemico
\ndi questa sua terra. E gli capitava spesso, a lui cultore della
\nrazionalit\u00e0, del pensiero chiaro e ordinato, amante dell\u2019ironia
\ne del piacere dell\u2019intelligenza, d\u2019imbattersi in persone che lo
\nincuriosivano per la loro originalit\u00e0, per la loro comica eccentricit\u00e0,
\nche gli facevano pregustare spasso, gioco lieve e ameno,
\ne che scoprivano invece, come denudandosi all\u2019improvviso,
\nla malata pelle della pazzia. E gli si rivoltava allora tutto
\nin amaro, in penoso.
\nGiunsero nella vasta piazza Garibaldi, dove due chiese, Santa
\nMaria la Nova e San Sebastiano, si fronteggiavano, gareggiavano
\nin monumentalit\u00e0 e fasto, e dove al centro, occhio verde e
\ndrammatico, s\u2019apriva una gran fontana dalla cui acqua stagnante
\naffioravano pietre limacciose e le statue in bronzo d\u2019un cavallo
\nmarino trattenuto da un tritone, di fantastici animali, i denti
\ndigrignati, riversi sul dorso, la pancia in aria, simili a blatte,
\nbatraci, basilischi giganti.
\nLa piazza brulicava d\u2019uomini, a coppie, a crocchi, fermi, in
\nmovimento. Conversavano, vociavano, entravano e uscivano
\ndai caff\u00e8, dalle pasticcerie, dalle tabaccherie che s\u2019aprivano sulla
\npiazza, s\u2019ammassavano davanti al furgoncino del panellaro.
\nSembrava domenica mattina dopo l\u2019uscita della messa cantata.
\nSolo ch\u2019erano tutti in vestito da lavoro, rattoppato, stinto,
\ne questo era il raduno del mattino, col pretesto del caff\u00e8, delle
\nsigarette, del pane e panelle, per rincontrarsi, rivedersi, riparlarsi,
\nprima d\u2019andare in campagna, alle zolfare, ai cantieri. Fra
\npoco sarebbero partiti, la piazza si sarebbe fatta deserta. Fino
\na quando non sarebbero arrivati i maestri, i professori, gli impiegati,
\ni geometri, i cancellieri, gli avvocati, i giudici. E sarebbe
\nricominciato nella piazza il voc\u00eco, il brulich\u00eco, il movimento.
\n\u00abLo prende il caff\u00e8?\u00bb chiese l\u2019uomo a frate Agrippino.
\n\u00abCaff\u00e8?! Io ingoio tasso e fiele! Aah, aah…\u00bb fece, accostando
\ndi colpo la sua faccia a quella dell\u2019altro, aprendo tutta la bocca,
\ntirando fuori, sopra i peli neri della barba, una gran lingua
\nbianca e secca, crepata \u00abVede? Sono attossicato.\u00bb
\nL\u2019uomo ebbe un involontario scatto della testa all\u2019indietro, per
\nl\u2019improvviso gesto di quell\u2019altro e per scansare quel fiato pesante,
\narso e amaro di reserpina, che tuttavia lo invest\u00ec. Accese subito
\nun\u2019altra Chesterfield e aspir\u00f2 profondamente.
\n\u00abAndiamo,\u00bb disse \u00abl\u2019accompagno alla corriera\u00bb e si chiuse
\nin un silenzio spesso, cal\u00f2 in una sconsolazione, in una malinconia
\nsenza rimedio.
\nVincenzo Consolo
\n1988\u00a0Le pietre di Pantalica<\/p>\n

\"scansione0010\"
\n<\/a>Foto di Tano Cuva Villa Piccolo
\nNella foto Leonardo Sciascia Lucio Piccolo Vincenzo Consolo
\narchivio Casa letteraria di Vincenzo Consolo
\ncastello Gallego Sant’Agata di Militello<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

* Tutti i miei libri in effetti ne fanno uno. Un libro sulla Sicilia che tocca i punti dolenti del passato e del presente e che viene ad articolarsi come la storia di una continua sconfitta della ragione. Leonardo Sciascia Veniva gi\u00f9 da via Redentore un uomo piccolo e bruno, di trentatr\u00e9 anni, capelli lisci … Continua a leggere Le Chesterfield<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[7,12],"tags":[336,338,337,318,23,77,640,101,208,19,32,73,116,20,457,459,40,29,841,18],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1608"}],"collection":[{"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=1608"}],"version-history":[{"count":3,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1608\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":2128,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1608\/revisions\/2128"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=1608"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=1608"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/vincenzoconsolo.it\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=1608"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}